Marty con su sobrinita Anto, en un triciclo que ha pasado por tres generaciones...de esos de fierro que duran una eternidad, no como los de ahora que se desarman son solo mirarlos...atrás la palmera y al lado derecho mi hermoso palto, poquito se aprecia de él...se vienen muchas fotitos...

Feña, Marty mi hija pequeña y su super amiga Geral

Fotitos...fotitos de los que juegan bajo el palto que casi se viene abajo con tanto viento!!!

Sus frutos llegarón al suelo...los haré madurar y mmmmmm que rico....comeremos paltitas...ricas...todos los que conocen

ese rinconcito saben que tiene algo de magia...

La Feñita...subiendo al palto!!!

Uf...!!!

Que tiempos que no paso por éste rincón...

La verdad que hay mucho escrito en mi libreta y tengo que darme el tiempo de traspasarlo.

Por ahora irán unas fotitos de algunos que juegan "Bajo mi Palto"

como la Anto, la nieta de mi pareja y de la que me creo abuela...

Hoy me tendí sobre el pasto húmedo y fresco de mi patio...
Quería sentir el latido de la madre tierra y ver desde ahí, como jugaban los niños bajo tus ramas...
Es impresionante lo hermoso y fuerte que eres, después de haber pasado tantos inviernos cuidándote para que el fuerte viento de ésta zona no te derrotara...hay cicatrices en tu tronco recordando tus batallas...pero también las hay en los corazones...
Hace años atrás...las niñas colocaban su mesa con sus pequeñas sillas y disfrutaban de una rica once de verano, hoy los nietos de mi pareja y mi hija pequeña, se instalan en tus ramas, han colocado algunas tarimas y pasan tardes enteras subiendo y bajando... mi pequeña con su gran amiga, leen un libro de Ray Bradbury, Fahrenheit 451...bueno!!! una lee y la otra escucha!!!
lo último...un columpio...que feliz hace un columpio a los niños!!!
Bajo mi palto...se tejierón y tejerán historias verdaderas...
Bajo mi palto...se agolpan recuerdos de otras épocas...

Uf...! Tener que destruir todo lo que antes había aquí en éste blog fue muy duro, pero la historia continua...

Porqué bajo mi palto? porque lo planté con mis manos y las del padre de mis hijas...porque allí crecieron ellas jugando a ser princesas...porque si ese palto hablara contaría miles de secretos...él sabe de risas en tardes de verano, de asados compartidos con amigos, de lágrimas derramadas por algún amor ingrato, de rituales mágicos y de varias generaciones de zorzales que han cobijado a sus polluelos en sus frondosas ramas...